les boyz
Trente minutes à rien faire etc., une vingtaine d’instants, ça a l’air qu’il faut bien écrire, écrire bien. Bla bla... Parfait! La révision d’écrits pour les nuls; ça concorde pas. La raclée, les rognures de syntaxe. J’parle pas, c’pas moi ça a l’air. Rectifier ses lunettes haute définition, manger du grec « ataxiā » pour l’ataxie du p’tit cervelet tout ça. Pas zéro non confondre avec ataraxie, le laid mot de l’époque d’Épicure en marbre. Ça vient en combo, taxes en sus, y’en a d’autres à croître.
Faut s’permettre le voyage dans les vieux courriels, changer l’temps en métaphore de sablier, amener les imageries pour avoir l’air, lister les listes oubliées, s’brasser les jambes sous les pupitres, et ne pas oublier d’manger, rester tranquille.
D’autre part, en outre encore dès lors s’abstenir d’asthénie, et aller voir le mot sur Wikipédia, pour l’savoir et l’oublier. J’suis pas médecin cool pas savant ni poète non. J’ai pas ça. Possède e-rien. Être poète c’est posséder pour évoquer, posséder un art c’est trop gros. C'est quoi impossible j'comprends pas? Pis aujourd’hui faut pas évoquer, encore moins avoir l’air. Maintenant est déjà tué mort de toute manière. Avoir l'air.
Parler au JE, en toute prélude possible. Moi. Les histoires sont les mêmes, toutes analogues pareilles jusqu’à s’perdre dans le langage. Wittgenstein mongole fou malade. Les génies de maux, en guise de jeu d’mots. [...] On « skip » les liens, on amorce les ébats pour débats. Le grand Sieur force suprême instaure le tête-à-tête avec tous. Pas l’choix. Petits pois. Méchant malade. Il fait crisser ses pneus au « u-turn ». Quand il parle au JE, c’est un autre début j'aime pas. Quand il parle tout court… D’Aquin connard l’savait pour lui, pas pour moi. Mort toute façon vieux vieux.
Au moins c’est d’l’écriture, c’est s’stationner campé devant nos caractéristiques, se saucer l’bout des pieds. Faut aller aux mots, ils viennent pas, c’est une grosse « joke » ça.
Les idées pauvres et l’alambiqué d’Antidote pour le public. L’organe au cœur qui débat vite vite. La question d’Art qui revient, sur le gros beat en repeat, sans oublier l’odeur de la poubelle de la pièce, toutes les cellules au quartier général des troisièmes pronoms sujets. La fonction de l’autre, la mauvaise technologie, les phrases incomplètes en symptômes d’ataxie. Moi prétentieux comme les théâtreux péteux gazeux la tête pleine. C’est pour toi ça, détesté putain d’Friedman, pour les natures mortes jamais laquées.
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